eu não consigo mais escrever.
As histórias tornaram-se sopros mudos
no meio dum redemoinho.
Quiçá, assobios entre as cortinas de
uma janela aberta, no décimo andar,
do edifício da minha rua.
Estive lá e agora minha cara de dor
é a suspeita de ter sentado em cima
dos meus testículos.
Não sei sobre esse El Niño no oceano
do meu corpo,
mas ameaça que estou vivo.
Mas há um vento no meu vácuo iminente.
Um lastro no peito que me ancora(m) - o lastro, o peito e o lastro no peito -
em linhas vazias.
Uma bila de ferro.
Um cocão
na minha alma em seu estado de jocosa desordem.
Eu me escondo por trás do vazio de
não conseguir mais escrever,
não poupando-me da pretensão
de acreditar que
um dia já escrevi -
como acreditar que estou vivo
sem ainda não ter nascido.
