(Mariana e o diário.)
Mariana:
"Racismo? Onde vai parar essa civilização? Você acha mesmo que essa globalização nos evoluiu? Afinal, isto é globalização? Ei, você acredita no amor? E se O amor tivesse cor, que cor seria?
Pra mim, seria marrom.
Aquele marrom do chocolate ao leite ou meio amargo ou até amargo por completo.
Essa história, e medo que eu tenho de perdê-la, só o meu diário sabe. Ele que vai se enchendo de frases e pensamentos que coleto em todo o lugar em que vou. Esse diário é o meu melhor amigo, esse diário diário, esse diário aquilo, esse diário um monte de coisa. Sem mais delongas, eu senti. Eu só preciso ser fiel a tudo que senti. João é nome de povo. João é quase um prefixo das nomenclaturas pessoais. Um prefixo social. Não sei. Apenas imagino a provável cor da alma.
João rima com feijão. Feijão
preto.
E eu, o arroz parboilizado. Vê que sou meio pálida? João de meio, tem nada. Ele é todo e inteiro por completo. Não falta nele uma melanina sequer. A verdadeira glória da descendência afriacana.
Meu negro."
(O encontro de Mariana com João. Esbarram-se.)
João:
"Nós só éramos um pouco desajeitados, com sorvetes derrentendo e escorrendo entre o dedos. Não falávamos. Nem nos olhávamos, com a desculpa do esforço para não deixar os sorvetes derreterem. Embora tudo parecesse derreter ao nosso redor, nossa cor ficava intacta. Nossa cor ainda resistia a inércia do meio."
(Eles brincam. Pintam-se. Tiram a blusa e desenham o botão no peito, um do outro.)
Mariana:
"E de tudo isso, o melhor era dizer nada. Ver sua textura perto da minha. Eu, ele e o contraste. Não basta eu estar bobamente apaixonada, ainda tenho que ser tímida?
Mas você pode ler no
céu
dos meus olhos meus planos e minha força. Falar em força, me lembra seus braços.
O seu abraço."
João - suja-se de tinta preta:
"Mas a nossa cor resiste á inércia do meio. Olha aqui, olha aqui! Não sou preto de sujo, não sou preto do sol, sou preto de luz. Sou preto da luz dada pela minha mãe. Sou negro como a maioria dos olhos. Sou escuro como a noite estrelada, não obstante, sou a noite. A noite fria. A noite das ruas. As noites que só ventam. As noites que choram. As noites que serão piores sem você. Ah, eu vou! Não ficará nenhum resquício da minha cor."
Mariana - tira a tinta do corpo:
"Não restará um resquício da minha cor! Não restará cor. E depois disso, veio a manhã, como sempre vêm as manhãs que habito, calada e triste; depois a escola, a visão surda das pessoas com caras de riso, como pode? Suas bocas falam e se mechem. Apenas. Não emitindo algum som. Acho que ele deve estar nesse mesmo vácuo, em um vazio parecido como o que sinto agora. Amiúde, pensarei em você.
Simbiose.
Porque somo como uma simbiose.
E o mundo, como um corpo mudo, ser cor alguma.
Sem cor alguma."
