Primeiro caso, o da Carmen

- Carmen, acorda! - insulta a mãe, asperamente.

- Bom dia, mãe! - responde a filha, afogada na rede e perdida nos lençóis.

- Acorde.

- Só se a senhora me der um beijo.

- Acorde.

- Dá um beijo no meu rosto, mãe?

- Tenho que sair agora.

- Dá um beijo no meu rosto?

- Não.

- Por quê?

- Por que você acabou de acordar.

- Melhor ainda.

- Por quê?

- Porque meu dia já vai começar bem.

- Só por causa de um beijo?

- Vem aqui, deixa eu te dá um beijo pra você ver como é verdade.

- Não.

- Por quê?

- Porque eu não preciso disso pro meu dia começar bem.

- Sério?!

- Sério.

- O que a senhora faz?

- Carmen, acorda!

- Mas eu tô acordada. Tô até falando com a senhora.

- Pois levante.

- Pois me dá um beijo?

- Não.

- Pois me conta o que a senhora faz?

- Tenho que sair.

- Pra onde a senhora vai?

- Não te interessa.

- Quem disse?

- Eu.

- A senhora está errada.

- Eu nunca erro. Você que erra em se interressar.

- Quero ir também.

- Por quê?

- Preciso descobrir o que faz teu dia começar bem.

- Pra quê?

- Porque os meus dias dependem da senhora.

- Ainda bem.

- Por quê?

- Tenho que ir.

- Mãe!

- Oi.

- Por favor, me dá um beijo?

- Seu rosto tá oleoso.

- E se eu lavar?

- Eu já terei saído.

- Eu vou sentir sua falta.

- Por quê?

- Porque eu te amo e, certamente, é por isso que seus dias começam tão bem.

- Se for sair, deixe a chave em cima da geladeira.

- Sim senhora.

- Até mais tarde, Carmen.

- Até, mãe. Eu te amo.

- Eu também - pensou a mãe no mais silencioso olhar.

Terceira do singular

Cheia de caminhos e travesseiros, a terceira pessoa do singular era suspeita de ser o sujeito do meu ritual de palavras. É a tal da oração principal que deriva as pernas bem esticadas no banco de praça. Acho que a vi recolhendo grãos de areia que montavam o retrato do seu sonho e mostravam o nosso beijo de boca. Vi ainda seu peito segurando o coração no sutiã rendado de rosas vivas e lúcidas. Tão lindas que ali o seu coração ficava estático. Rendei simples papolas nas minhas coxas flácidas e brancas para agarrar ao menos seus olhos no infinito do meu ritual. A cidade vai calar e o silêncio da noite vai engolir meus ruídos de saudade que já arranharam todos os discos e rasgaram todos os travesseiros. Acho, de novo, que a vi carregando travesseiros pra descansar o dia e ir embora daqui. Descansa e parte. Vai embora no descanso. Fica o travesseiro e algo a arrebata. Minhas orações já entoaram deuses e demônios para tirá-la do sono e trazê-la pros meus bastidores. Pela manhã,a terceira do singular estará no meu camarim assanhando meus cabelos antes de entrarmos em cena. Borraremos o batom e

ficaremos desfiguradas até o chão do espetáculo cair sobre as mágoas foragidas.

Ela. Eu. E a terceira do plural fazendo a história que qualquer pessoa pode recitar como símbolo de força e de amor.

Fortaleza, 10 de maio de 2011

"...chegou dominando territórios, como um navegador antigo. Conquistou terras, a elas deu seu nome, e tudo mais o que pode oferecer. Longa história: massacrada, expulsa, solitária. Lutou com o seu amor, com o que lhe ofertaram e com o que lhe negaram. Chegou como quem nada quer. Deixou marcas como quem fere uma árvore pra gravar seu nome. Hoje, parei em frente a árvore: lá estava seu nome escuro pelo tempo, envelhecido mas, constante. A marca pulsante de uma história. Linda. A árvore que todo dia é sede de uma legião de passarinhos, que escutam o ode da grande guerreira branca, que passou por montanhas, escalou alpes e não desistiu. Cuspiram-lhe a cara, a enxotaram e ela, nada. Impossível. Firme. Forte. Não se abalou, continuou, gritou, cansou, voltou, caminhou. Ganhou, perdeu. Com amor de pai, doçura de anjo. Leve como uma folha; fácil como uma linda quimera. Um amor, uma paixão, heroína, guerreira, franca, carinhosa, honesta, responsável, bela, charmosa, tudo. Amiga, irmã, pai, paz, companhia, sangue, suor, conquista, Sushi."

PORTELA, Emanuel.

Estados

Se eu disser hoje, você entende o meu diário de respiração?

Mas se eu fugir do assunto, ficará clara a minha arte de, simplesmente, fugir do assunto?

Em breve, jogarei meus cabelos no chão e não apanharei nem lamentarei um fio. Ficarei feia e de poucos cabelos, como eu sempre quis. Em seguida, eu vou deslizar na lama do meio-fio os retalhos de elogios que confundem Deus com o mundo e religião com casca de barata. É quase uma linguagem, quase uma caixa de surpresas e quase a tua língua na minha. É um bando de notas que suplicam o abraço que não vai embora do meu corpo. Uma ideia feliz de equilíbrio.

E se eu achar um fogueira apagada, eu posso acender, cuidadosamente, os teus olhos e te fazer se enxergar em mim?

Eclesiastes

Haverá breves estações de trem e sinais agudos para orientar a nossa ferrovia. Guepardos e leopardos doarão seus colos para sentarmos nossas histórias de pé e cabeça. Ah, os anjos! Os anjos ficarão cegos quando teus olhos transbordarem o meu prazer. E os anjos ficarão surdos quando teus gemidos tangeciarem a plenitude do meu amor. Os anjos vão correr desvairados sobre as nuvens pesadas e pularão em qualquer suposta superfície de algodão. Haverá uma gota de consciência na margem da tempestade e uma confusão nos céus gritando as palavras dos mestres. Haverá até mais tarde meros mortais discutindo sobre amor e não dormindo por ciúmes dos edredons. E os vagões vão nos em esconderão dos trilhos. Trilhos de trilha sonora. Já não se sente o desconforto da viagem. Parece até que simplesmente chegamos e só assim haverá o amor pra recitar.

Conversa

O seu aroma e o âmago dele estão entorpecendo qualquer espaço lúcido das minhas mãos e o mais preciso detalhe que faz dançar os meus dedos. Ora, de agonia, eles mechem meus cabelos. Ora, de saudade, eles procuram a lascívia que tua roupa abriga e encontro um precipício no seu assunto e dialeto.

Meio fio

Eu quero um meio fio inteiro para separar as ondas das correntezas e nadar nas poças de asfalto. Sumir no vermelho do céu e voltar com alguns pingos de fogo furtado do sol. O calor das estrealas será a dádiva que arquitetará teu cobertor. Ou meu peito de abraçando,ou os raios te envolvendo.

Todavia, não degustará o frio nem do leite achocolatado.

Mais uma falta de paragrafação

O que vale é não perder tempo nem  deixar a folha amassar em vão. Vale  retratar nas bordas do dia a boa vontade de ter vontade e três goles de aguardente que cantem paciência e não se apressem nas curvas mundanas. Vale transformar a dor em mármore para vendermos a escultura do cansaço. Só não vale esculpir sem massa a massa que pesa aderentemente nas costas e fere a tinta. Pingue palavras em folhas que passeiam nas rachaduras do chão e pingue dores embaixo dos bancos.

Primeiramente, não anseie em dizer algo.

Venha pingando e vá pingando até de pingo em pingo esculpirmos a engenharia da gota d'água.

Água. Águia.

Que a água seja transparente de aguardente e que cada gota tenha formato de águia. Pare de falar de amargo, de azedo e de repugante. Sem analogias com limões. Pode ser apenas o sabor do cigarro que engrandece o paladar sedento de curvas brancas. Costure a inércia dos índios nos fragmentos de espera e espere que não faça sentido tanta escravidão, tanta escravatura. Daquelas, daquelas que são brutas e não dosam forças e pingam vontade na lágrima da viagem. Aí vem, fala disso e daquilo outro, pois até que vale. Acho, que achar, seriamente, é peculiar dos meus blocos. Então, acho, mesmo e seriamente, que só não vale perder a graça.

Boa tarde

Enquanto o o céu desabava em prantos e cuidava dos lençóis, você já chegava perto e nós fugíamos em segredo pra qualquer lugar onde o choro do céu não lembrasse já ter existido. Meu amor tocou o passo e com Deus rezou uma oração pra abençoar teu riso e te dar sabedoria sem pudor. Boa tarde, mas eu descobri que minha pedra jorra água e já dá um  rio pra matar tua sede.

Pacatez, pachorra

Eu gosto de um bloco de notas bem empoeirado; do tipo que ameaça acabar com a sua vida inteira e pacata. Assim, mais uma noite é corrompida e despida do alto azul-marinho estrelado. Nada melhor do que finalizar seus pontos com o zumbido de sono de outro cansaço.

- Pacatez, pachorra. - é o primeiro ácido, do dia, que arde a garganta.

Uma caixa humana procurando seu cofre nos bolsos alheios, enquanto a rádio toca qualquer popularidade que silencie os tiros desfilados em qualquer encruzilhada.

- Pacatez, pachorra. - é o segundo ácido, do dia, que amarga a garganta.

Sentir cheiro de areia molhada e mormaço de pôr-do-sol, talvez esconderia o cinza dos meus dedos sujos. No mínimo, eu teria a certeza que o sol ainda se põe. Já cheguei a achar, seriamente, que o dia é rasgado em noite, como se fosse estuprado e assediado pela falta de tempo.

- Pacatez, pachorra. - é o terceiro ácido, e já é noite, que arranha a liberdade da minha voz.

Meu dedo indicador foi queimado por um cigarro que passeia entre dedos que não são os meus. Engraçado é o reflexo infeliz que me patetiza e inventa uma bolha meio rosa-transparente no peito do meu dedo. Porém, nada que uma boa pomada de fumaça não cure. Meu olfato, bestamente adjetivado, era a nova vítima do homicídio do dia.

- Pacatez, pachorra. - é o quarto ácido, do dia rasgado em noite, que rasga de guela a baixo.

Na janela havia um sono que não temia o próximo assassinato do dia. Eu vi sua cabeça asneira manchando de suor o cansaço do vidro. E uma leve percepção que já encontramos o culpado de tudo. Permeie, embriagadamente, em qualquer próximo ato.

- Pacatez, pachorra. - é o quinto ácido, e o último, que não me deixa esquecer como o dia biscateou minha garganta.

Qualquer sinal de vida solicita minha atenção e eu vou te relatar alguns ácidos do meu dia. Seria cômico se eu te disparasse meus fatos e atos e meu dia assassinasse até a última esperança que tudo terminaria com gosto de suco de beterraba com laranja.

- Pacatez, pachorra. - enquanto zumbidos esquecem de mim, eu amargo o fim do dia rasgado em noite e insulto meus blocos de notas.

Texto insento de embalagem

Hoje eu acordei procurando seu cheiro na espuma do meu colchão. Mergulhei por dentro do lençóis como se estivesse fugindo das águas-vivas e senti sede.

Bem sei que, água-viva se bebida, minha vida não trará e de sede eu não morro. Sorri dentro das almofadas mofadas pro vento não levar meu espirro embora. Procurei teu cheiro, sagazmente, e senti um pouco do meu mau hálito de preguiça. Fechei os olhos e bebi os milênios que passei longe de você. Gosto amargo de saudade. E como uma mordida impecável nas tuas costas, eu senti alívio; porque você faz parte da minha cena e meu número faz espetáculo nas bordas do teu sorriso.

Eu te amo com toda força que há em mim e ainda roubo a que o universo esquece na nossa falta de tempo.

Ás vezes, foge até da minha dimensão. É a hora que eu me assusto e te ligo, repentinamente desesperada:

- Só pra escutar sua voz, nenêm.

Um meio perdido nas folhas

Eu lembro das luzes atropelando minha vista e eu e via o escuro inconstante e dançava. Posso ver a lembrança de quando eu saudava o sol com os meus olhos inchados  e dispostos para uma nova ultrapassagem de horizontes. Decorei as cores dos tetos dos apartamentos. São brancos, a maioria, e paredes são loucas. As luzes são histéricas e esféricas.

Algo de uma velha

Uma velha, cavalgando num gole de café, engolia abruptamente a massa oleosa de tapioca tradicional. Vá com calma, minha querida.

Quem sou eu para roubar teus sonhos?

Não obstante, ela fazia assim: tomava os dedos de café como se fossem suas lágrimas matinais escrevendo novas histórias e enlaçando as palavras que soltamos sem querer. Porque existe um ponto e vírgula de partida que pede, ondas leves e claras, e perde a sombra que o véu vestia pra causar a meia-luz. Havia uma velha mulher querendo furar o chão. E o seu amor á sete palmos gritava de dores. Ela queria levar a saudade dentro da sacola de frutas e sacudir o vestido até me empoeirar de agonia. De qualquer forma, na manhã seguinte eu quero falar de mais uma história de amor.

Dígito de troca

Venha me acompanhar e descobrirmos quem eu sou na verdade. Hoje, eu só quero de novo, ser tua até os ossos. Olha aqui, eu me acabando atrás de um samba e na frente do nosso sonho. Em cima das mãos eu escondo meu cansaço. Perambulo por aí, vestida de meias palavras e meias de palavras, cansada de mim.

Vamos trocar?

Eu me dou pra você e você se dá pra mim. Eu tomo de conta da tua vida

sofrida e te levo pra dá uma volta no mundo.

Venha, vamos trocar?

Trocar tua roupa séria pelo meu nariz de palhaço e tuas sandálias pelo meus pés descalços. Despir tuas pernas e guardar as minhas do sol birrento.

Ontem, a noite chegou outra vez e eu nem a convidei. Ela veio me mostrar como nós não nascemos e que na praça são todos camaradas de orgulho ferido. Eu carrego é enxada e

não violino. Eu sonho é em casar contigo e não em consolar tristeza de humanos que ladram.

Fica quietinha e observa o vento balançando a lua. Olha lá, ela se acabando atrás

das nuvens e em cima de nós. Ah, você em cima de mim, pedindo perdão, pedindo mais.

Veja bem, como ela se comporta e se engana. Sustenta as cordas quebradas do seu violino

e range amor e histórias. Ela chuta as estrelas quando eu sinto saudade de você e esmurra o calor do sol. No dia seguinte, não há sol nem lua. Há eu pedindo socorro amargo com um conjunto de rosas nos ombros. Olha aqui, elas se acabando e olhando pro chão e derramando pétalas por onde eu pensei que ia te encontrar.

Vamos trocar?

Você procura por mim com o peso da saudade nas costas e eu fico adormecida no cheiro dos teus lençóis.

Mais tarde, eu vou inxirir minha curiosidade e vou lá. Lá onde Ele fez você.

Vou vÊ-lo pegando emprestado um raio de sol e colocando nos teus olhos.

Vamos trocar?

Deixa eu banhar você e perdoar seus pecados.

É sério, vamos trocar?

Trocar de casa e enfeitar nossa cama de libido. Vamos ver como você dorme com o meu coração na mão e como o sol o acorda na nossa janela decorada de rosas.

Deixa eu fotografar em preto e branco os teus primeiros passos do dia procurando a chinela.

Quero te imacular todos os dias sem as palavras.

Porque eu venero é você e não os ditos, mesmo sem serem ditos.

Uma impressão que meu coração bombeia sentimentos fortes

Ai de mim que não passo de uma idiota romântica idealista. Porque eu queria seu corpo vindo sagazmente encontrar o meu. Nada de amassos ou correrias, se eu posso sentir tua respiração enquanto dormimos. Eu quero ainda e ainda quero todo amor do mundo. Um aperto no dedo, uns atos consecutivos e fatos de romantismo numa sequência fatal. O pior é querer todo dia. Ainda sou de secar o olhar quando você finge bem-estar e diz beijo. Não explica, não fala, parece fechar lentamente as pálpebras e entortar a boca. Ai de mim que ainda, ainda me importo em levantar, sair e não ouvir sua respiração. Aí, eu corro pouquinho e piso nas minhas impressões. Deixo-as como rastros nas linhas rachadas que só encontro nos pisos. Respiro na porta e dou risadas de aula exata. (Eletrônica Digital)

O banco

O banco esqueceu de viver. Ele parou na sua forma e não passa dos quadrados do chão. Coitado do banco que não bebe e sustenta de bêbados noturnos à casais que vão se separar por infidelildade. Ele sustenta como a destra do Pai nos sustenta quando aceitamos o fato de sermos humanos. Poeira, areia, pingos, rastros e sorrisos profetas que sentam nos braços do banco. Imagine a madrugada de elevador que ele escreve nas paredes e risca nas escadas. Ainda consegue disfarçar seus crimes e parecer um banco, apenas. Eu descobri que na verdade ele não fala de verdade, mas ouço declarações uivadas com voz de banco. Será mesmo que ele não tem olhos, lábios e coração? Ou existe alguém que fica pensando em um banco que parou naquela forma? Não consegue se quer domar a loucura e a verdade de latir romance. O banco pode ter sido um prostituto feliz que não veste meias para emputecer o frio. Feliz pois seus gozos não foram amputados, decepados e interrompidos pela falta de maquiagem da vida. Tão bem no seu estado que pode ver as pessoas indo até pra outro país. E ele não chora. Não chora porque tem um estado. Talvez choraria se ele fosse banco de verdade. Seus pés leêm o escondido, sujo e molhado pé do humano que foge discretamente da família moderna. Paqueramos mais um pouco e lembrei da foto daquela vitrine. A vitrine de sonhos e ideais que se empoeira de dúvida quando inspiro o asfalto. Paqueramos de novo e descobri sua iminência familiar pregada á pregos na parede do quarto da protagonista de qualquer filme clássico.

Lambidas

Em todo luar ele vem e me lambe. E é ele quem me vê de longe. Ainda nem cheguei na esquina e ele ofega como se me amasse. Sabe nem se sou eu que vem bambeando as pernas no ritmo das palpitações e engolindo poeira de padaria. Sua bunda apalpa o chão e ele espera o trem da estação vir carregado de sobriedade. Foi no meu momento de embriguez que estive longe e quando eu voltava pro quarto minhas pernas bambeavam no ritmo das palpitações. Era algo me dizendo que você ia acordar pra mim. Eu fingi adormecer e sacramentei o segredo do beija-flor. O céu entrou laranja e correndo pelos lençóis amarrotados e hoje choveu a meia-libertação dos raios da ausência de pôr-do-sol. Talvez ele migre até minha esquina e reconheça o meu cansaço e me lamba por carinho e piedade, e não por interesse de fazer rotina.

Encontrei desse jeito

são demais os perigos dessa vida
para quem tem paixão principalmente
como uma lua que surje de repente
e se deixa no céu, como esquecida
e se ao luar que atua desvairado
vem unir-se a uma musica qualquer
ai entao é preciso ter cuidado
porque deve andar perto uma mulher
uma mulher que é feita de musica
luar e sentimento
e que a vida nao quer de tao perfeita
uma mulher que é como a propria lua: tão linda que espalha sofrimento
tão cheia de pudor que vive nua

"encontrei desse jeito e estava quase querendo sair da tela. Alucinar a superfície."

De Sousa

Já que o meu calor cabe tão no teu abraço e a tua pele veste de forma exata o meu corpo.
Já que me agrada o gosto do teu pescoço e os meus ossos foram moldados pro teu tato.
Já que dos teus pés nascem meus passos e as nossas mãos se enlaçam sem perceber.
Já que só você possui o riso mais sincero e apenas os teus ouvidos conhecem os meus segredos.
Já que teus lábios lembram meu nome e a essência do teu ser é o perfume do meu dia-a-dia.
Já que meus poros absorvem teu suor e minhas unhas marcam teus gemidos.
Já que ao nos confundirmos, te dei minha carne, pele e ossos e o canto da tua voz acalma o meu espírito.
Já que meus sonhos repousam nos teus ombros e entre os meus cabelos estão teus dedos a me acariciar.
Já que meu olhar oculta teu reflexo e é o teu coração que bombeia meu sangue.
Deixa amanhecer a aurora dos dias enquanto dividimos a cama e os primeiros raios de sol.

Proposta 1.1; as sensações de um tripulante de Cabral

Ele acordou toda a tripulação como quem acorda bichos selvagens. Eu saí com minha superfície arrepiada, pois acho que esbarramos no solo propriamente dito. E todo aquele vento conflitando com os meus olhos meio adormecidos me falava da pureza do verde.
Saí por completo do que limitava minha visão e pisei aqui como quem pisa na lua. Agora eu sou um homem submerso na admiração. Vejo gente que não se veste e árvores que tangenciam a capacidade humana.
Não existe silêncio, pois a natureza conversa em alto tom de voz.
São galhos pra lá e folhas pra cá.
É plausível a forma que os elementos se rebolam para o acaso. Porém, não se perdem em trilhas desconhecidas. Tudo isso é puro e quem dera não pudéssemos corrompê-lo.
Nosso pedaço de madeira está preso no solo para flutuar perto de nós.
Entre bichos, plantas, ventos gritantes e um único horizonte, éramos apenas a carne que esconde o espírito do mundo.
Por um instante o céu que contrastava cores foi a fotografia que guardei na mente, antes de voltar ao trabalho e sentir sede.

Regata

Deita aqui e resgata comigo. É na regata que vamos suar. Entope minha boca de amor e meus ouvidos de história pra boi dormir.
Deita embaixo dos meus lençóis que eu te escondo do mundo e tua realidade não vai passar dos meus olhos.
Engole minha insensatez toda de uma vez e, de uma vez só deguste do eufemismo que vivemos. Agora chegue; aproxime seu hálito.   Escorre teu corpo entre meus dedos e não vamos falar de qualquer coisa. Vamos falar de nós. Vamos falar de sexo. Vamos constranger o sorriso e contrastar o riso. É de vergonha que estou morrendo. Mas não vamos mudar de assunto. Deita aqui no sorriso e rebole seus lábios em mim.   Quem pode ficar presa num espaço pequeno comigo, certamente pode caber na minha cama e deitar no meu silêncio. E quem pode resgatar o invisível? Eu quero o horizonte como leito de morte e deitar viva na vida do nosso eufemismo.

Matina

Acordei com vontade de ser mãe. Acordei com vontade de acordar e não conseguir largar meu filho em portaria de escola. Acordei com vontade de acordar alguém que mereça o meu carinho puro e imaculado. Acordei cedo querendo beijar a superfície do rosto que exala preguiça e não levanta quando levantam o sol. Deixa lá, pra lá. Deixa o sol levantar sozinho. Eu prometo não abandonar meu filho e abraçá-lo todas as manhãs pra recuperar o pedaço que se encontra na risada lúdica que ele canta. É a melodia que a sua silhueta lapida. Contorna as métricas e brilha os olhos.
Minha filha, que filha pode não ser. Meu filho, que filho pode não ser. Mas pode vir de mim, pode ser fruto de amor ou fruto de desejo.
Um bebê agora. Um bebê e toda a paz de mim fundamentada em inocência.
Despertei. Ah, hoje eu despertei!
Despertei  com vontade de colocar meu descendente no colo e amamentá-lo de sono, pois de sono somos feitos. E eu não precisei ver algo similar e nem ter vontade de desenhar inspirações. Apenas acordei com vontade de ser Mãe.

Sozinha ou com gotas de chuva

E todos os retratos me insultam. Meus olhos ficam presos no teu sorriso tão bem estampado e meus sentidos buscam um novo sentido. Eu ainda posso até escutar seus sussurros me transformando e me aguçando. Como quem escuta músicas e só sabe que elas falam de amor, eu posso escutar minhas lágrimas trilhando a chuva e a rua, fazendo rios e alagando os nossos pedaços de cidade. 

Cada palavra, eu sinto rasgando o céu. Caíram as estrelas e todos os meteoros. Abriu-se o céu com relâmpagos e tempestades. Cada trovão gritava por mim: - NÃO!

Aquele sonho e aquela casa não podem ser submersos em nossas lágrimas e lamentações. Agora, vai embora e me leve com você. Carregue minha alma, carregue meus gemidos, promessas e declarações. Eu não consigo conviver comigo mesma, sabendo que não há mais quem cante a nossa música, que nós não sabemos nem tocar a vida sem instrumentos. Nem que você me matasse a dor morreria. Eu seria alma penada procurando a nossa felicidade e recordando ao teu corpo o prazer da nossa união. Não volta pra mim. 

Nem eu me quero mais. 

Alguém aí quer um corpo recatado que esconde um coração ferido e meio prostituído?

O sono perdido, a lágrima despercebida, o drama atípico, a tristeza disfarçada na conveniência. A solidão não é mesma. A descoberta da diversidade de solidões. Uma alma histérica num corpo contido. E tudo sai na medida quando a existência humana se aproxima. E se fico só, tomo todas, perco o rumo, choro, grito, esperneio, cambaleio. E sozinha eu costuro ruas e encontro meus pés. 

Um par de pés. 

Dois pés. 

Sou eu, sozinha, trapaceando minha existência lamentável e meio desalmada.

O que é brega agora nos pertence

 Todo aquele romantismo literário escrito sem estéticas e belo como o pedaço que transita entre cedo e tarde. Paixão e amor. Chega mais perto da minha vibração e se puder suspire até criarmos um ritmo. Eu e você somos a letra. E cada pedaço infinito de ti é plano de tatuagem de vida. Veja nossos passos, parece que estamos dançando como pássaros bonitos de tão apaixonados. Entorpeci o espírito e foi assim que flutuei meu corpo de pluma, pairando no teu ápice e alcançando a minha calçada trilhada de cristais, para caminharmos com as mãos entrelaçadas e confundidas. Seu sorriso em harmonia com o rosto é meu plano de fundo. Seja a melhor paisagem. E a natureza não será a mesma se você não for o meu ser humano e eu serei teu refúgio, teu abrigo; posso até ser teus olhos ou tua boca; quero você em mim e me quero em você. Ah, quero que você me ame e vou te arquitetar um lar. Casa, jardim, garagem, bancos de espera, rotina e diversão. Você é o retrato do meu sonho, a protagonista do meu filme. Se você não está em cena, prefiro fechar os olhos e gemer teu nome como se cada sílaba fosse uma nota exata: #-#-#!
 *, *, *, *, vem ser só minha?
 Prenda-me, agarre-me, sufoque-me, tome todo o meu ar e tenha fome de mim, minha *. E entre linhas eu pertenço cada vez mais ao teu pedaço humano, seja cedo ou seja tarde, mas que seja de coração.

O coração que mendiga

O meu coração bateu, como se fosse de verdade; hesitou em ácidos como um orvalho poluído. Eu, apenas, senti fome dos meus batimentos cardíacos. Salivei a saliva que você deixou na minha boca; ainda tem sabor de engano.
Mas não mendigue comigo.
Deixe-me assim; mediocremente carente. Não derrame a sua ideia no meu copo. Não se dirige bêbado. Nenhuma dose a mais. Nenhuma dose a mais de você e de passado. Todavia, as náuseas ainda recitam saudade. Elas dizem em mim, doendo em mim, não saem de mim a noite toda.
Depois, o cabelo no ombro.
Eu lembrei que você estava em um lugar melhor, com um cabelo maior. Mas eu ainda rasgaria e resgataria tudo de novo. Pegaria teu retrato estampado no meu medo.
Estraçalharia.
Não deiaxria nem migalhas pra você lamentar e regaria com as lágrimas que você não me fez chorar. Que lindos frutos. Ainda remanescentes.Como farelos da nossa inerência. Quem sabe, meu esforço assíduo de compreender a nossa realidade disponha de sorte e eu inspire um samba. Ouça o som da inércia do pandeiro. Leves e vagas batidas do que dizem ser perene.

Florescer na pele

Eu quero atalhar a superfície da tua pele como se houvesse romance. Inalar teu aroma morfina, que adormece e sara a dor. Não há mais o que sentir, apenas o silêncio do meu toque fingindo romance. Trapaceando o que eu quero dizer para não assumir que mais tarde eu posso me perder. Quem dera perder minha boca em você. Você vai vir comigo e ficar comigo quando o sol alaranjar e, comigo, vamos parecer um. Atalhar a espuma da onda e mergulhar no arrumado da tua camiseta, suar o peito e esquentar o corpo. Intrometendo meu desejo no arrumado até do teu cabelo. E depois de um grande amor, é vida a vida sem solidão e resmungando arreios, quedas e não passo disso. E se, por acaso, a bala não te balear, eu baleei a bala que já estava afogada no álcool em que flutua minha pele, meio bandida, meio sem meios de visitar a flor.

Beirando a janela

Quarta-feira. Procuraram inspiração nas beiras da janela. Se janela fosse boca, seria você a língua. Feito besta e fingindo calor com a cabeça pra fora. Fingindo coragem só porque enfrenta o vento, mas lá vem a tempestade. Esconderam a fúria embaixo daquela saia. É de criança a brincadeira. Brinca feito gente grande que nada tem de grande. Marginalizaram moedas. Foi embaixo, mas não da saia. Embaixo do banco querendo ser chão. Eu vi uma velha pisando e vi alguém querendo ser chão. Quiseram não ficar embaixo dos seus pés. Quiseram sentí-la, apenas sentí-la, sem ímpeto de orgulho. E depois, procuram inspiração procurando a janela. Acabou. Depois que se troca com o chão, emerge gente que eu vejo procurando inspiração na janela. Nas beiras da janela, até virarem língua e acharem que são peças rachadas ou palavaras rasuradas.