Primeiro caso, o da Carmen

- Carmen, acorda! - insulta a mãe, asperamente.

- Bom dia, mãe! - responde a filha, afogada na rede e perdida nos lençóis.

- Acorde.

- Só se a senhora me der um beijo.

- Acorde.

- Dá um beijo no meu rosto, mãe?

- Tenho que sair agora.

- Dá um beijo no meu rosto?

- Não.

- Por quê?

- Por que você acabou de acordar.

- Melhor ainda.

- Por quê?

- Porque meu dia já vai começar bem.

- Só por causa de um beijo?

- Vem aqui, deixa eu te dá um beijo pra você ver como é verdade.

- Não.

- Por quê?

- Porque eu não preciso disso pro meu dia começar bem.

- Sério?!

- Sério.

- O que a senhora faz?

- Carmen, acorda!

- Mas eu tô acordada. Tô até falando com a senhora.

- Pois levante.

- Pois me dá um beijo?

- Não.

- Pois me conta o que a senhora faz?

- Tenho que sair.

- Pra onde a senhora vai?

- Não te interessa.

- Quem disse?

- Eu.

- A senhora está errada.

- Eu nunca erro. Você que erra em se interressar.

- Quero ir também.

- Por quê?

- Preciso descobrir o que faz teu dia começar bem.

- Pra quê?

- Porque os meus dias dependem da senhora.

- Ainda bem.

- Por quê?

- Tenho que ir.

- Mãe!

- Oi.

- Por favor, me dá um beijo?

- Seu rosto tá oleoso.

- E se eu lavar?

- Eu já terei saído.

- Eu vou sentir sua falta.

- Por quê?

- Porque eu te amo e, certamente, é por isso que seus dias começam tão bem.

- Se for sair, deixe a chave em cima da geladeira.

- Sim senhora.

- Até mais tarde, Carmen.

- Até, mãe. Eu te amo.

- Eu também - pensou a mãe no mais silencioso olhar.

Terceira do singular

Cheia de caminhos e travesseiros, a terceira pessoa do singular era suspeita de ser o sujeito do meu ritual de palavras. É a tal da oração principal que deriva as pernas bem esticadas no banco de praça. Acho que a vi recolhendo grãos de areia que montavam o retrato do seu sonho e mostravam o nosso beijo de boca. Vi ainda seu peito segurando o coração no sutiã rendado de rosas vivas e lúcidas. Tão lindas que ali o seu coração ficava estático. Rendei simples papolas nas minhas coxas flácidas e brancas para agarrar ao menos seus olhos no infinito do meu ritual. A cidade vai calar e o silêncio da noite vai engolir meus ruídos de saudade que já arranharam todos os discos e rasgaram todos os travesseiros. Acho, de novo, que a vi carregando travesseiros pra descansar o dia e ir embora daqui. Descansa e parte. Vai embora no descanso. Fica o travesseiro e algo a arrebata. Minhas orações já entoaram deuses e demônios para tirá-la do sono e trazê-la pros meus bastidores. Pela manhã,a terceira do singular estará no meu camarim assanhando meus cabelos antes de entrarmos em cena. Borraremos o batom e

ficaremos desfiguradas até o chão do espetáculo cair sobre as mágoas foragidas.

Ela. Eu. E a terceira do plural fazendo a história que qualquer pessoa pode recitar como símbolo de força e de amor.

Fortaleza, 10 de maio de 2011

"...chegou dominando territórios, como um navegador antigo. Conquistou terras, a elas deu seu nome, e tudo mais o que pode oferecer. Longa história: massacrada, expulsa, solitária. Lutou com o seu amor, com o que lhe ofertaram e com o que lhe negaram. Chegou como quem nada quer. Deixou marcas como quem fere uma árvore pra gravar seu nome. Hoje, parei em frente a árvore: lá estava seu nome escuro pelo tempo, envelhecido mas, constante. A marca pulsante de uma história. Linda. A árvore que todo dia é sede de uma legião de passarinhos, que escutam o ode da grande guerreira branca, que passou por montanhas, escalou alpes e não desistiu. Cuspiram-lhe a cara, a enxotaram e ela, nada. Impossível. Firme. Forte. Não se abalou, continuou, gritou, cansou, voltou, caminhou. Ganhou, perdeu. Com amor de pai, doçura de anjo. Leve como uma folha; fácil como uma linda quimera. Um amor, uma paixão, heroína, guerreira, franca, carinhosa, honesta, responsável, bela, charmosa, tudo. Amiga, irmã, pai, paz, companhia, sangue, suor, conquista, Sushi."

PORTELA, Emanuel.