Adeus, estou partindo! Não sei quando volto. Cuide bem dos meus quadros e deixe as cartas mofarem para ter certeza que o tempo passa. Não ore por mim. Não preciso de oração, só preciso ir. Você não ficará só. Vou deixar essa menina para que tu cuides e ocupes teu tempo. Quando ela crescer, ela vai partir também. Estou indo hoje à noite e não estarei para ouvir o adeus dela, então, por gentileza, trate de ser forte. Na verdade, se quiser partir também, fique à vontade, só não venha comigo. Vou por um caminho sem preces. Não vou pela sombra e muito menos pela calçada. Estou levando algumas pulseiras de Santo Antônio comigo, mas, é só por estética. Não quero casar de novo. Talvez o amor seja uma ilusão camuflada. Poupe-me da sua religiosidade dúbia. Deixarei as malas na estação para que alguém a encontre e conte, com as minhas roupas, histórias mais inspiradoras que as minhas. Esta alça está quebrada e o percurso vai ficar desconfortável. Vou perder o trem. Parece que os olhos de Carmen estão declamando uma daquelas cartas que te escrevi. Vou ficar, quero ouvir o que eu deixei de escrever. Desfaça as malas e venha apreciar o vinho que escorre entre as juras de amor que já fizemos.

- Caminhe pelo espaço - pensava Adriana, enquanto tentava apagar o cigarro no bojo do sutiã. Se enjoa dos furos na renda, coloca o peito pra fora. Já não há mais o pudor de outrora. O sutiã esfolado vale um pouco menos que a pena que Adriana sente de si. Adriana chora. Se dizem:

- Interprete! Sinta!,

Adriana chora. Suas lágrimas esboçam cada espaço preciso de sua frustração. Ela se envaidece com a veemência da sua maquiagem borrada. Ela se envaidece com as rugas. Ela enrigece a teste para acentuar suas marcas de expressões. Adriana fode bem.

Outra noite ela sonhou com o vendedor de tapioca da esquina casa da esposa do seu amante. Ela sonhou com sua pele sendo queimada e fritada pela frigideira do velho. Acordou, então, com as mãos amarradas para trás, o pescoço furando o chão e o pênis duro. Após escutar um grito, reconheu a situação: estava sendo exorcixada. E depois, uma picada na pele. Estava sendo anestesiada, após destruir em si, tudo o que havia no 6º quarto do hospício. Então, ao abrir os olhos, sentiu uma grande dor de cabeça e pensou:

- Deve ter sido o vinho com o cigarro barato que o tapioqueiro me deu na noite passada.

Está fazendo o que aqui?
Tentando se encontrar?
Em mim?
Não?
Então, está fazendo o que aqui?
Foi convidado?
Você sabia que eu estaria por aqui?
Sabia que essa noite era minha?
Por que sentou do lado esquerdo do palco?
É um sinal que ainda me ama?
Por que sentou aí atrás?

Vem pra frente, covarde.
Sou homem demais para entender os seus sinais.
Vem cá.
Fique perto, pois, quem sabe você entenda melhor.

Sim! Passei a noite anterior fudendo!

Fudi que fiquei rouca.
Essa noite eu não vou gritar.
Serei mansa como os pernilongos do meu quarto.
Serei suave como o vinho que escorre feito gozo na minha boca.
Serei serena como o frio que te trouxe aqui.


- Acabou. Eu vou embora.
- Corta!

A segunda conjugação dos verbos. 

Viva aos que estão nos

            meios! 

Palmas para o recheio dos sanduíches e dos biscoitos, para as faixas das ruas, para a casa do meio e para as segunda conjugação dos verbos. Palmas pela

me-

ta-

de.

Entrelinhas

Sente em meio a filtros de cigarro e com uma garrafa de vinho. Olha o alívio nadando entre dedos, entre coisas, entrelinhas.

Obliquidade

Arraste-me pelo braço e leve-me. Caso contrário, vem em mim; aqui dentro. Mas, vem leve. E numa nova contrapartida vem com tudo. Pesa sobre meu corpo com se eu fosse a folha solta do borrão. Só não leva minha voz, pois minha alma anda rouca. Resolvi poupá-la. E agora, senta comigo nessa bifurcação: falo? Calo? Olha só, você também tem calos nas mãos. Olha, que interessante.

Recomendações ao Senhor

Deus,

       o mundo anda devasso, pesado ou serão as inflamações das minhas artérias?

Deus,

se o Senhor seguir por esse caminho, daqui a três ruas dobre à esquerda e procure minha casa. 

Faça-me uma visita. Não obstante, avise com antecedência para que eu possa ler umas receitas de café e comprar cigarros. Seria tamanha satisfação inalar a fumaça exalada por ti. Quem sabe, num surto de tosse eu atropelasse uma reza e o Senhor, prontamente, me salvaria.

       Sei, Senhor, que és soberano e mereces o que há de melhor, mas não disponho de uma ecobituqueira de aço inox pedestável para piscinas. 

Não tenho uma piscina. 

Tenho uma bacia de roupas sujas.

       Se o Senhor for menor do que eu imagino, eu poderei até tirar o molho bege da bacia e enchê-la para dar-te todo luxo que me cerca. E, para não sujar o chão que mais tarde acolherá meus joelhos, jogarás as cinzas nessa xícara de porcelana. 

       Não sei bem ao certo quanto custou, mas foi presente de um ex-marido, 

o Sexto. Sexto era um homem pobre, teratospérmico - seus espermatozóides não tinham o formato adequado devido ao consumo de drogas, tendo, assim, grande dificuldade para germinar - e sonhava em ser pai. Sexto foi o terceiro marido e o único que prestou-se ao papel de homenagear-me no dia das mães, embora eu tenha abortado o filho dele um mês antes. Penso, pois, que esse objeto agrega grande valor. Então, deixe-me pegar a bíblia para que possas apagar o cigarro!

É o livro mais sagrado e santo que tenho e não quero manchar a xícara de Sexto. Será bom conservá-la; pois, quem sabe, o Senhor gosta de tamanha mordomia, volta e me faz companhia? A respeito da bíblia, além de ser o documento mais valioso que tenho, o Senhor já a sabe de cor e salteada. Na verdade, eu só o li os primeiros versículos de Gênesis e lembro que falam sobre um Livro de Sete Chaves. 

       Poderás queimar. 

Poderás apagar todos os cigarros do maço entre suas folhas.

Prefiro ouvir a história ao deleite da tua rouquidão.

A noite será longa. Temos umas 3 garrafas de café para enchermos e esvaziarmos, initerruptamente.

Mas, ainda sobre o valor da bíblia, tenho dúvidas. Comprei um box de revistas de mulheres peladas - são as comissárias de bordo daquela companhia aérea que fala de futebol, mas não recordo o nome - enfim, como fizeste a Terra, logo, o país do futebol, e trabalhas no céu, certamente, saberás me responder. Então, esse conjunto de pornografia foi o que de mais caro já comprei, mas, segundo o Sexto, a bíblia é considerada o livro sagrado e, por ser sagrado, presumo que seu valor seja incomensurável. No mais, eu, particularmente, acho que seria uma apologia à violência com mulher queimar a fotografia das suas voluptuosas intimidaes.

E, se encontrarem essa bíblia queimada? 

       Espero que não se afete, mas, direi que foi o Senhor, meu Deus, que ao fazer-me uma visita, fumou uns cigarros e para não sujar o chão que por vezes me acolhe, preferiu apagar o fogo entre as folhas de um livro que trata o Senhor com uma exatidão tão equívoca. E não comentarás com alguém sobre o banho de piscina. Toda a vizinhança sabe que nem do meu chuveiro sai água direito e pensarão que é mentira minha. 

       O meu Senhor, por aceitar o que eu tenho de melhor, terás, portanto, a infelicidade de pegar uma dor nas costas ao adentrar na minha piscina de roupa. Mas, o meu Senhor, cura-se. Deus, ao ficar muito tempo ao meu lado, notarás minhas patologias, e, por compaixão, quem sabe, tratarás delas, mas cuidado! Posso já não saber viver sem as mesmas. Se hesitares, faça-me apenas companhia e fume todos os cigarros que eu comprar. Ofereça-me café e converse apontando-me a chama incandescente como se ela fosse um ponto hipnótico. E, quando estiver de saída, faça como Sexto, simplesmente vá. 

       Sem despedidas. 

       Prefiro acreditar que voltarás. 

Poderás levar os cigarros que sobrarem e as regalias que te dei, deixe-me somente a xícara. Quando estou só, baste-me a sangria alcoólica das uvas sendo bebida na porcelana que outrora fora atingida pelo gozo de Sexto.

Psicopatologicamente,

Um sexto dos teus servos.