Eclesiastes

Haverá breves estações de trem e sinais agudos para orientar a nossa ferrovia. Guepardos e leopardos doarão seus colos para sentarmos nossas histórias de pé e cabeça. Ah, os anjos! Os anjos ficarão cegos quando teus olhos transbordarem o meu prazer. E os anjos ficarão surdos quando teus gemidos tangeciarem a plenitude do meu amor. Os anjos vão correr desvairados sobre as nuvens pesadas e pularão em qualquer suposta superfície de algodão. Haverá uma gota de consciência na margem da tempestade e uma confusão nos céus gritando as palavras dos mestres. Haverá até mais tarde meros mortais discutindo sobre amor e não dormindo por ciúmes dos edredons. E os vagões vão nos em esconderão dos trilhos. Trilhos de trilha sonora. Já não se sente o desconforto da viagem. Parece até que simplesmente chegamos e só assim haverá o amor pra recitar.

Conversa

O seu aroma e o âmago dele estão entorpecendo qualquer espaço lúcido das minhas mãos e o mais preciso detalhe que faz dançar os meus dedos. Ora, de agonia, eles mechem meus cabelos. Ora, de saudade, eles procuram a lascívia que tua roupa abriga e encontro um precipício no seu assunto e dialeto.

Meio fio

Eu quero um meio fio inteiro para separar as ondas das correntezas e nadar nas poças de asfalto. Sumir no vermelho do céu e voltar com alguns pingos de fogo furtado do sol. O calor das estrealas será a dádiva que arquitetará teu cobertor. Ou meu peito de abraçando,ou os raios te envolvendo.

Todavia, não degustará o frio nem do leite achocolatado.

Mais uma falta de paragrafação

O que vale é não perder tempo nem  deixar a folha amassar em vão. Vale  retratar nas bordas do dia a boa vontade de ter vontade e três goles de aguardente que cantem paciência e não se apressem nas curvas mundanas. Vale transformar a dor em mármore para vendermos a escultura do cansaço. Só não vale esculpir sem massa a massa que pesa aderentemente nas costas e fere a tinta. Pingue palavras em folhas que passeiam nas rachaduras do chão e pingue dores embaixo dos bancos.

Primeiramente, não anseie em dizer algo.

Venha pingando e vá pingando até de pingo em pingo esculpirmos a engenharia da gota d'água.

Água. Águia.

Que a água seja transparente de aguardente e que cada gota tenha formato de águia. Pare de falar de amargo, de azedo e de repugante. Sem analogias com limões. Pode ser apenas o sabor do cigarro que engrandece o paladar sedento de curvas brancas. Costure a inércia dos índios nos fragmentos de espera e espere que não faça sentido tanta escravidão, tanta escravatura. Daquelas, daquelas que são brutas e não dosam forças e pingam vontade na lágrima da viagem. Aí vem, fala disso e daquilo outro, pois até que vale. Acho, que achar, seriamente, é peculiar dos meus blocos. Então, acho, mesmo e seriamente, que só não vale perder a graça.

Boa tarde

Enquanto o o céu desabava em prantos e cuidava dos lençóis, você já chegava perto e nós fugíamos em segredo pra qualquer lugar onde o choro do céu não lembrasse já ter existido. Meu amor tocou o passo e com Deus rezou uma oração pra abençoar teu riso e te dar sabedoria sem pudor. Boa tarde, mas eu descobri que minha pedra jorra água e já dá um  rio pra matar tua sede.