O banco esqueceu de viver. Ele parou na sua forma e não passa dos quadrados do chão. Coitado do banco que não bebe e sustenta de bêbados noturnos à casais que vão se separar por infidelildade. Ele sustenta como a destra do Pai nos sustenta quando aceitamos o fato de sermos humanos. Poeira, areia, pingos, rastros e sorrisos profetas que sentam nos braços do banco. Imagine a madrugada de elevador que ele escreve nas paredes e risca nas escadas. Ainda consegue disfarçar seus crimes e parecer um banco, apenas. Eu descobri que na verdade ele não fala de verdade, mas ouço declarações uivadas com voz de banco. Será mesmo que ele não tem olhos, lábios e coração? Ou existe alguém que fica pensando em um banco que parou naquela forma? Não consegue se quer domar a loucura e a verdade de latir romance. O banco pode ter sido um prostituto feliz que não veste meias para emputecer o frio. Feliz pois seus gozos não foram amputados, decepados e interrompidos pela falta de maquiagem da vida. Tão bem no seu estado que pode ver as pessoas indo até pra outro país. E ele não chora. Não chora porque tem um estado. Talvez choraria se ele fosse banco de verdade. Seus pés leêm o escondido, sujo e molhado pé do humano que foge discretamente da família moderna. Paqueramos mais um pouco e lembrei da foto daquela vitrine. A vitrine de sonhos e ideais que se empoeira de dúvida quando inspiro o asfalto. Paqueramos de novo e descobri sua iminência familiar pregada á pregos na parede do quarto da protagonista de qualquer filme clássico.
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