Uma velha, cavalgando num gole de café, engolia abruptamente a massa oleosa de tapioca tradicional. Vá com calma, minha querida.
Quem sou eu para roubar teus sonhos?
Não obstante, ela fazia assim: tomava os dedos de café como se fossem suas lágrimas matinais escrevendo novas histórias e enlaçando as palavras que soltamos sem querer. Porque existe um ponto e vírgula de partida que pede, ondas leves e claras, e perde a sombra que o véu vestia pra causar a meia-luz. Havia uma velha mulher querendo furar o chão. E o seu amor á sete palmos gritava de dores. Ela queria levar a saudade dentro da sacola de frutas e sacudir o vestido até me empoeirar de agonia. De qualquer forma, na manhã seguinte eu quero falar de mais uma história de amor.
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