Porcaria para palpitar. Porcaria solta. Porcaria para bater. Porcaria sitiada de medos. Ah, essa porcaria fora de mim. Tanta fome no mundo e eu querendo lamentar minhas porcarias. Quanto narcisismo! Não basta os cumprimentos girarem em torno de mim e me ensurdecerem, ainda tenho que escutar a falta de melodia da minha porcaria. Porcaria sem ritmo. Olhe, nunca me senti tão preso. Devolva-me! Porcaria de autoestima. Coitado de mim que sou um peixe rasgado de iscas e, mesmo com tantos furos, fisgado pela autoestima. Coitado de mim que tenho autoestima e sinto uma direta obrigação de estar assim: todo repleto de crítica como se ler e reler meus sentimentos fossem me trazer de volta a dúvida. A sagrada dúvida que abria meu peito à pureza e meus dias à constantes descobertas. Hoje, eu, feito um ser traçados de ponderações, faço de tudo óbvio e certo. "Bem assim que acontece!", como se eu entendesse.
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